用颤抖的机械臂捧起它，像捧刚出生的孩子。

他做了件让所有人愣住的事——把枪口凑到自己仅存的生物鼻子前，深深吸了一口。

“啊……”

他闭上眼。

“新枪的味儿……”

“就是这个味。”

“高级货！”

“纯度百分百啊！”

“神圣的普罗米修斯之火淬过的金属……带点臭氧的尾调……”

“这才是……文明的气息。”

他转向罗德，用尽全身的力气，虔诚吼：

“摄政王大人！请让我把这把枪的序列号写成‘罗德-001’！我要把它供在引擎神殿，一天涂三次油！”

“拿着。”

罗德随手抄起那把枪，扔给旁边看傻了的星界军团长。

团长接枪的手在抖。

他摸着那冰冷、沉重的枪身，眼泪突然就下来了。

“爆弹枪……”

“这是阿斯塔特大人的……”

“我这辈子……居然能摸到新的……”

“试枪。”

罗德下令。

团长举枪，对准远处靶场。

扣扳机。

轰！

轰！

轰！

后坐力被里面的减震系统吃得干干净净。

三发爆弹呼啸出去，把精金靶板炸得稀碎。

威力够撕开瘟疫战士那身烂肉。

手感顺得像丝绸。

“神皇在上……”

团长跪下了。

紧接着，整个甲板的士兵全跪下了。

他们看罗德的眼神变了——不再是看长官，是看一尊走在人间的神。

给凡人发爆弹枪？

这他妈得多横？

多慈悲？

多屌！

亚瑞克看着那把枪，又看看自己的动力爪。

老政委突然笑了——不是平时那种硬挤出来的、给士兵们打气的笑，是真笑。

他想起自己年轻时，第一次摸到动力爪时的激动。

现在这些小伙子摸到爆弹枪，大概也是同样的心情。

帝国还有救。

这个念头冒出来，顽固的像阿米吉多顿的岩石。

阿斯莫代则在做最后的挣扎。

牧师盯着那些跪下的士兵，脑子里的审判庭教条在尖叫：“个人崇拜！危险！需立即制止！”

但他没动。

因为罗德转过头，又看了他一眼。

这次罗德说话了，声音不大，但穿透了所有嘈杂：

“阿斯莫代。”

牧师僵住。

“你觉得这枪怎么样？”罗德问，语气轻松