些湿润。

“你这个海军的小子。”

他说：

“还真他妈的的意思。”

老韩转身。

走回守军阵营。

每一步，都很慢。

但他走得很稳。

稳得像一座移动的山。

走到一半。

他停下来。

站在那里。

背对着所有人。

而山顶上的人，无论是守军，还是攀岩的陆军，海军，都看着他。

都不知道他要干什么。

三秒后。

老韩突然抬起右手。

缓缓握成拳头。

那只手，很大。

布满了老茧。

指关节粗大，骨节分明。

那是握了二十年枪的手。

此刻，它缓缓举起。

举到胸口的位置。

然后——

用力砸在自己的左胸上。

“咚——！！！”

那声音，沉闷而有力。

像擂鼓。

像宣誓。

像——

一个军人，对另一个军人的致敬。

老韩没有回头。

他只是站在那里。

用那只砸过胸口的手。

缓缓抬起。

指向天空。

指向那个方向——

1937年的方向。

那个他们所有人都想去的地方。

那个——

隔着八十八年时光、却依然滚烫的方向。

然后，他开口。

声音不大。

但每一个字，都像钉子。

钉在山顶上。

钉在每一个人的心里。

“周镇海。”

“老子这一拳，是替你那些兄弟打的。”

“替郑大河。”

“替所有——”

他顿了顿。

一字一句：

“倒在半路上的兄弟。”

周镇海的眼睛，突然就红了。

红得像烧红的铁。

但他没有哭。

他只是站在那里。

看着老韩的背影。

看着那只指向天空的手。

看着那个——

用拳头说话的人。

然后，他也抬起右手。

握成拳头。

那只手，同样布满了老茧。

同样是打了十年仗的手。

同样是——

和那些兄弟一起拼过命的手。

此刻，它举起来。

用力砸在自己的左胸上。

“咚——！！！”

同样的声音。

同样的力度。

老韩听见了那声闷响

但他没有回头。

只是继续向前走。

走向守军的阵营。

走向那些坐在地上的兄弟。

走向那些——

还在看着他的兵。

这时，