农民的喉结滚动了一下，他攥紧了拳头，又松开，手指在粗布衣裳上蹭了蹭。

“怎么比？”

杜哲站起身，这一站，农民下意识地退了半步。

杜哲比他高出整整两个头，肩膀的宽度几乎是他的两倍。

藏蓝色武道服被风一吹，贴在身上，胸背的轮廓像铸铁浇出来的。

杜哲看着这个没有半点武道气息的农民，指了指自己的胸口。“用你最大的力气打我，如果你能让我后退一步，三百斤大米就是你的。”

农民眨了眨眼：“就这么简单？”

杜哲点头，双手垂在身侧，站在原地像一面墙等着被人推。

农民酝酿了一小会，然后深吸一口气，退后两步，又助跑了两步，抡起右拳，胳膊在空中划了一道弧线，用尽全身的力气，砸在杜哲的胸口。

“砰。”

杜哲纹丝不动。

农民的手腕传来一阵剧痛，从指关节蔓延到小臂，像被火烧了一下。

他捂住右手，弯下腰，眼泪不受控制地涌出来。

杜哲低头看了他一眼，丢给他一个装着跌打酒的小瓷瓶。

又从兜里拎出一个小布袋，大约装了五斤米，扎着口。

他把布袋递给农民：“你的勇气值得奖励。”

农民捧着米袋，忘了手上的疼，嘴里念叨着阿里嘎多，转身走了。

杜哲重新坐回木桩上，端起那碗粥，继续喝。

农民回到村里的时候，天已经黑了。

他把米袋放在桌上，解开扎口，白花花的米粒在油灯下泛着光。

他老婆凑过来看了一眼，倒吸一口凉气。

“白米？哪来的？”

“镇上那个巨人，打他一拳，没打动，他给了我药和米。”

农民把手伸出来，指关节上还敷着褐色的药酒，肿胀已经消了大半。

他老婆摸了摸那层药酒，又闻了闻，有一股草药的苦味。

第二天一早，农民的老婆煮了一小锅白米粥。

米饭的香气从灶台飘出来，钻过墙板的缝隙，飘到隔壁，飘到巷子里。

那天的饭香，比任何传言都有说服力。

消息像野火一样烧了起来。

......

第二天，来了三个人。

都是附近的农民，年纪从二十到四十不等，他们排着队，一个一个上来打。

三个人捂着手脚，一人领了五斤白米走了。

一周后，精