廊尽头传来脚步声，有人往这边来了，皮鞋磕在地板上，一下一下，越来越近。

林苒往后退了一步，想走。

“林苒。”

他叫住她。

她停住。

他叫了她的名字，却没有那个从小叫到大的“小”字。

就是林苒。

两个字，干干净净，像落在水面上的石子。

她的心一颤。

有什么东西不一样了。

从这声称呼开始，从这一刻开始，有什么东西被划开了。

“三年前我走，”他顿了顿，“不是因为工作。”

林苒没回头，却也没再迈步。

“是因为我发现，”他的声音压得更低，低得像怕惊动什么，“我对你的想法，不对。”