的瞳孔微微收缩。

然后他轻声开口：

“陆峥是吧？”

他认识自己。

陆峥没有意外。

“夏明远的儿子。”高天阳的语气像在陈述一个早已知晓的事实，“比他年轻，比他急。”

他侧过身，将登机牌递给工作人员。

“年轻人，”他说，“有些事，不是你跑得够快就能追上的。”

陆峥看着他。

“你认识我父亲。”

“认识。”高天阳没有否认，“三十年前，我们一起喝过酒。”

他顿了顿。

“他欠我一顿酒。”

广播响起：“前往港岛的MU5351航班即将截止登机。”

高天阳迈步走向廊桥。

陆峥没有拦。

他只是从怀中取出那只皮质笔记本，翻开。

封二内侧贴着一张黑白照片。

照片里是两个穿军装的年轻人，并肩站在海边。一个浓眉宽额，笑得露出整齐的白牙；一个瘦削清俊，唇角抿着，眼神望向镜头外的远方。

浓眉宽额的那个，是高天阳。

瘦削清俊的那个，是他的父亲。

高天阳没有回头。

但他的脚步停住了。

三秒。

五秒。

他缓缓转过身。

隔着八米的距离，隔着三十年的岁月，隔着无数条无法回头的路。

他望着那张照片。

他苍老的、布满细纹的、被野心和愧疚层层包裹的脸，终于裂开一道极细的缝隙。

缝隙里漏出一点光。

那光太弱，弱到任何人不仔细看都无法察觉。

但陆峥看到了。

高天阳走回他面前。

他的声音很轻：

“你爸当年问我，为什么要给境外公司做事。我说，为了赚钱。他说，你赚够了吗？”

他没有等陆峥回答。

“我说，没有。赚多少都不够。”

他低下头，看着照片里那个瘦削的、望向远方的年轻人。

“他说，高天阳，你总有一天会后悔的。”

他沉默了很久。

“我当天晚上就后悔了。”

登机口的电子屏跳动：MU5351，最后召集。

高天阳抬起头。

“笔记本第三十七页，”他说，“夹层里有一张存储卡。”

“你爸出事前一周，在港岛和我见过最后一面。他把那张卡交给我，让我带回江城。”

“他说，如果他回不来，把卡交给老枪。”

他的声音越来越低。

“我没有交。”

“老枪在那年冬天被宣布牺牲。我不知道该交给谁，也不敢自己留着。我把卡