是常年摩挲过的。

“这是‘守心牌’，历代掌教传给关门弟子的东西。”道长说，“不是护身符，也不是令牌，是提醒。你若心乱，就摸一摸它。它不帮你打架，只帮你记住你是谁。”

孙孝义把牌子贴身收好，藏在道袍内衬的暗袋里。

他起身，整了整衣袍，束紧腰带，将桃木剑扶正。

动作不快，但每一处都做到位。

道长没再说话，只轻轻挥手，示意他可以走了。

孙孝义走到门口，手扶上门框，忽然停下。

“师父。”他背对着道长，叫了一声。

这是他第一次这么叫。

以前都叫“掌教”或“道长”。这一声“师父”，像是把十年来的距离，悄悄抹去了一寸。

道长没应声，但孙孝义知道他在听。

“我会活着回来。”他说。

然后推门而出。

外头天已亮透，山雾未散，石阶湿漉漉的，映着微光。他一步步往下走，脚步沉稳，鞋底踩在青石上，发出实打实的声响。

九霄宫主殿的灯笼还没摘，红纸被夜露打湿，颜色更深了。远处山门方向，已有弟子陆续集结，隐约能听见兵器轻碰的叮当声。

他没回头。

风从山脊吹过，卷起他道袍一角，露出腰间那枚新配的符囊，鼓鼓囊囊的，装满了昨夜师兄弟们悄悄塞进去的符纸。

他伸手摸了摸怀里的青玉牌，冰凉依旧。

然后继续向前走。

石阶尽头，晨光铺了一地。