风停了。

灰烬堆里那片枯叶，终于不动了。晨光把藤蔓照得发脆，干巴巴地贴在残碑上，像一层结痂的旧皮。谷底没有声息，连虫都不爬。太阳升起来，晒着焦土，却晒不暖这地方。

孙孝义来了。

他背着个布包，脚步不急也不缓，踩在灰堆上，发出轻微的“沙”声。这声音不大，但在死寂的谷里，像是第一声活着的动静。他走过那截插在泥里的断梁，绕开烧塌的高台，径直走到血池边上。

这里曾经是个洼地，深不见底，泛着铁锈色。现在干了，裂成一片龟背纹，风吹不进，雨渗不下。他站在这块最高处，放下布包，解开绳子，从里面搬出一块青石碑。

碑不大，一人高，两掌宽，边角粗糙，没打磨过。是他自己从山下扛上来的。他蹲下身，把碑底对准早挖好的坑，