城西老街比想象中还要老。青石板路被几十年脚底板磨得发亮，两边是九十年代的六层居民楼，墙皮一块块往下掉，晾衣杆从三楼横到四楼，挂着谁家的咸鱼。

车开不进去，苏寒带着人步行。

田小辉走在最前面，一边走一边小声嘀咕：“赵哥，这地方我要是凶手我也不住，连外卖都嫌偏。”

“人家周锐文要的就是偏。”老赵叼着那根永远不点的烟，“偏僻，清净，适合干坏事。你看那些刑侦剧，坏人哪个住市中心？”

“苏队就住市中心。”

“所以苏队是好人。”

房东是个七十来岁的老太太，姓关，听力不错，话更多。她把三把钥匙拍在桌上，用北方口音数落：“三个月前租的三楼单间，租金半年一次付清，现金！我跟他说要登记身份证，他说登记了登记了。我到现在连他长啥样都没记全，瘦瘦的，白白的，见人就点头，可有礼貌了。”

“多久回来一次？”苏寒问。

“这可说不准。有时候半个月见一回，有时候一个月。反正半夜回来，天不亮就走。我还当他是跑长途的呢。”关老太太咂咂嘴，“就上个月，他问我讨过一回浆糊，说要贴东西。我说贴啥呀，他说贴个日历。日历？谁家日历用浆糊贴？”

苏寒和林雅婷对视了一眼。

三楼的门是老式防盗门，锁芯很新。特警没用液压钳，沈逸飞开了两分钟，技术开锁，手法和法医中心那把被撬的锁如出一辙。

“同样的人干的。”沈逸飞收起工具，声音压得很低。

门开了。

屋里的陈设简单到寒酸：一张床，一张桌子，一把椅子，没有别的家具。没有日历，关老太太被骗了。

田小辉第一个进去，手电一扫，人就僵住了。

四面的墙上，糊满了照片。

不是随便糊的。照片按时间排列，用红线连着，旁边是工整的手写小字。左边那面墙，全是苏寒。

法医中心下班，站在门口看表。超市冷柜前挑番茄。江边散步，身边站着林雅婷。解剖室窗边低头写报告。每一张下面都有日期、地点，精确到分钟。

田小辉后脖子的汗毛一根根立起来。他跟了苏寒两年，苏寒在超市挑番茄的时候，说不定这个疯子就站在他斜后方三米，看着，记着，拍着。

“苏