口，挂着一块被油烟熏黑的木牌子。

上面写着四个字：

【老林肉铺】

门帘被掀开。

一个穿着油腻围裙、佝偻着背、嘴里叼着一根旱烟袋的老头，慢吞吞地走了出来。

老头抬头。眯着眼。看向巷子里的姜寂。

吐出一口浓浓的青烟。

“站那儿发什么愣。”

老头的声音沙哑，带着浓重的第七区口音。

“进来。把案板擦了。”

姜寂没动。

视网膜深处，没有任何高维警报。没有任何逻辑乱码。

这就是一个普通的、衰老的、人类老头。

姜寂的喉结剧烈滚动了一下。

他握着刀的手。在抖。

“老林？”

“叫爹。”老头翻了个白眼，转身走回肉铺。“赶紧的。今晚吃炖肉。”

姜寂站在原地。

巷子里的风，很冷。但他胸腔里的火，很暖。

他提起那半截杀猪刀。

迈步。走向那盏昏黄的灯光。