“咳。”

一声极轻的，甚至称得上小心翼翼的咳嗽声，从壁炉旁的扶手椅传来。

查尔斯和福尔摩斯同时转过头。

约翰·华生医生正坐在那里。

他手里还拿着那本厚厚的笔记本，但早就把它合上了，笔也已经撂下了好一会儿。

他默默坐在那里，像这间屋子里的家具，像那把扶手椅，像那块波斯地毯。

他似乎并不在意自己刚才被完全忽略了。

他只是抬起头，先是看了看福尔摩斯，又看了看查尔斯，那双总是带着些许疲惫和忧虑的蓝眼睛里，此刻流露出一种近乎无奈的温和。

“绅士们，我不知道你们的‘宫殿’里有没有时钟，但在贝克街221B的客厅里，现在是下午六点过一刻。”

他指了指楼梯口的方向，那里隐约传来哈德森太太在厨房里忙碌的动静，还有盘子碰撞的清脆声响。

“如果你们继续这样盯着彼此，或者继续讨论那些骗不骗的事情，”华生站起身，拍了拍手，像是要抚掉灰尘。

“那么，晚餐将会变冷，而哈德森太太会非常生气。你们知道的，一个生气的哈德森太太，比你们刚才讨论的任何凶手，或者任何未来的幻梦，都要危险得多。”

福尔摩斯微微怔了一下，随即，他那紧绷的嘴角几不可察地松动了一点。

他看了一眼查尔斯，发现对方也正转过头看他。

“华生说得对。”查尔斯轻声说，率先打破了那层凝滞的空气，“我饿了。”

福尔摩斯沉默了一秒，也站起身。

华生满意地笑了笑，像个终于把两个闹别扭的孩子拉回现实的大人。

“这就对了。”他说，“而且，我想哈德森太太今晚炖了羊肉。如果你们再不去，恐怕连汤汁都要被我抢先了。”