见。

家里的米缸空了大半个月。爹去镇上卖掉了最后两匹粗布——种了一年的麻，织了整个冬天——换回来三贯至正钞。

三贯钞，去年能买六斗米。

今年，粮铺老板翻了翻那三张纸，扔了回来。

“这玩意儿，八贯才一斗。你这三贯，够买什么？”

爹攥着那三张纸站在粮铺门口，站了很久。

后来他把钞揣回怀里，走回家，一句话没说。

再后来，爹死了。娘死了。大哥死了。

饿死的。

朱元璋睁开眼。

眼眶红了。

他没哭。他已经几十年没哭过了。但眼眶是红的，红得五个儿子都不敢看。

“先生。”

朱元璋的声音从喉咙里挤出来，嘶哑，像砂纸在石头上磨。

“咱知道你要说什么。”

他慢慢站起身，走到前面来，走到讲案旁边。他看着案上那半块饼，伸手拿起来，捏在手里，捏了两息，又放回去。

“咱爹娘就是这么死的。”

殿内死寂。

朱标的手在袖子里收紧了。他听过这段往事，但从来没听父皇亲口说过。

“至正年间的钞，跟擦屁股纸一样。咱爹攒了一辈子，到头来一斗米都换不来。”朱元璋的手按在讲案上，按得指节泛白，“咱发宝钞的时候，跟刘基说过一句话——咱大明的钞，不会走那条老路。”

他转过头，看向林远。

“走了？”

林远站在三步之外，没退，也没上前。

“还没到那一步。”他说，“但路是同一条路。”

朱元璋盯着他看了很久。

久到朱樉以为父皇要发火了，手已经抓住了椅子扶手准备跪。

但朱元璋没有发火。

他长长地吐了一口气，转过身，背对着所有人，看着殿外的天。

正月的天，干冷，蓝得很深。

“你告诉咱。”

他的背影站在那里，像一堵墙。但那堵墙的肩膀，微微垮着。

“这东西，到底该怎么改？”