线拉宽了半尺。

刀锋擦着剑客的剑身碾过去，四千四百斤的力道顺着剑脊灌下来，剑客的手腕一歪，长剑差点脱手。

第五刀、第六刀。

剑客咬着牙硬扛了两刀，步子已经散了。

第七刀。

剑飞了。

剑客退到台沿，双手垂在身侧，指头打颤。他看着陈安顺，喘了两口粗气，拱手。

“承让。”

九连胜。

看台上的声浪拍到了顶。之前押七连胜的人已经把彩头揣进怀里了，搁在外面的只有一群还在嗷嗷叫的赌徒。

“十连胜！给我押十连胜！”

“赔率多少了？”

“一赔八！刚改的！”

“押！五十两！”

石台上。陈安顺收刀入鞘，站在台中央，胸口起伏比前几场大了一些。左肩酸，左前臂有伤口，九场打下来，体力消耗不小。

两千二百斤的底子扛得住。但再耗下去，出刀力道会掉。

光头闲汉站在台边，扯着嗓子报下一场。

“第十场——”

对面的入场口，一个人走上了石台。

中等个头，窄肩，瘦。穿一件洗得发白的灰麻袍，腰间束着一条黑布带子。右手提着一杆红缨枪，枪杆是铁梨木的，枪头窄长，红缨扎在枪头下方，已经旧了，颜色发暗。

这人走路没声。

两只脚踩在青石板上，不是踏，是落。每一步的重量都收着，收得干干净净。

陈安顺的汗毛竖了起来。

从小臂开始，一路竖到后脖颈。

不是冷。是对面那个人身上散出来的杀气。不是米东那种地头蛇的狠劲，是从死人堆里爬出来、把血味儿沤进骨头缝的肃杀。

红缨枪客走到台中央，站定。

枪杆竖在身前，枪尾杵在石板上，两只手交叠搭在枪杆顶端。他抬起头，看了陈安顺一眼。

那一眼很平静。

平静得不对劲。

看台上的喧嚣矮了下去，不是安静，是被压了一层。有眼力的人已经看出来了，这第十场的分量跟前九场不是一回事。

陈安顺的拇指扣在刀镡上，指节微微泛紧。

红缨枪客的嘴动了一下。

“白虎狂刀，九场全胜。”

他的嗓音不高，带着一层砂。

“老先生，第十场。”

枪尖从石板上挑起来，红缨在灯火下晃了一下。

陈安顺寒毛耸立。